Все та же пыль

        Была весна, и пыль на тротуарах
        была воздушней пуха в будуарах,
        точнее -- праха в каменных гробах.
        И те гробы в мозгах моих с весною
        не сочетались. С майской новизною
        все та же пыль хрустела на зубах.

        Я улыбался встречным, поперечным,
        трамваям и машинам бесконечным,
        вздымавшим пыль и застилавшим синь.
        Я знал, что пыль -- продукт метеоритов,
        как жизнь в пыли -- явление синклитов,
        и я пылинкой был в толпе разинь.

        Не возражал я, словом, против пыли:
        мы тоже пыль и пылью вечно были,
        дышали пылью и росли в пыли,
        и в перспективе той же будем пылью
        витать над новой выдуманной былью
        в какой-нибудь немыслимой дали.

        И что есть пыль, что быль с весенним садом?
        А жизнь -- есть сон (но чей?) под вечным градом
        метеоритов, что не знают сна.
        Мы были прахом, станем тем же прахом,
        все в пыль уйдет, окончится все крахом.
        Но это мелочь. Главное -- весна.