Клен

Нечасто мы с тобою расставались…
Сегодня распрощались навсегда…
Моя карета медленно спускалась
В мой новый мир по имени Земля…   
 
Ни окон в небо, ни письма, ни телефона.
Тут – темнота.… Наверное, и все…
Теперь – на дне. Фанерой окрыленный,
Я мирно сплю под утренней росой…   
 
Ты каждый день приходишь ко мне в гости,
Несешь цветы и спирт к моим ногам.
Наш юный сын… Вас чувствовать так просто,
Но хоть бы раз взглянуть в твои глаза…   
 
Дитя придет и веточку посадит,
Могила ей отдаст свое тепло,
Весенний дождь ей капельки подарит,
И у плиты моей родится новый клен.   
 
Седая тень мой обелиск укроет,
И нежный свет сквозь листья упадет…
Уже мой внук в глаза на камне смотрит
И говорит, что вечером зайдет…   
 
Проходят дни, и дерево стареет…
Когда-нибудь оно, как я, умрет.   
Листву отпустит на прогулку с ветром
И больше никогда не расцветет…   
 
Однажды вечером ко мне придут потомки,
Возьмут сухое дерево с собой,
Веревку вденут в острые иголки,
Вобьют их и отправятся домой.   
 
Там свет живой, тепло, родные лица:
Их отчий дом. Древесное тепло
Руками примут – стоит только прислонится…
Найти осталось добрых мастеров.   
 
Увидят дерево, его с любовью примут,
Погладят ветви и с собою заберут…
Ребята больше клена не увидят –
Домой они гитару принесут…   
 
Ложатся пальцы на серебряные струны,
По нотам заструился новый путь.
Уже не вспомнишь миг, когда я умер,
Но я спою еще когда-нибудь…