Старая история

               
Наш  мир жесток и грязен
И как не тщится Свет
Не стал благообразен
И жалости в нем нет…
    .......
Веру мы потеряли давно,
Разменяли ее как монету,
В кабаках мы лакаем вино
И вонючей дымим сигаретой.

Богохульник и там же святой
Пили вместе хмельное вино,
В двух шагах, за моею спиной,
Хоть для пастыря это грешно.

Дым табачный свисал с потолка
Будто клочья изорванных риз
И плескалась в стакане тоска
Перед новым падением вниз.

Грузный бармен за стойкой дремал,
Сложив руки на толстый живот,
Старый нищий горбушку жевал,
Жалко морща изъязвленный рот.

Город сонный не ведал, не знал
(неизвестно, кому повезет),
Сноп серебряный света упал
У дверей, где толпился народ.

Он вошел и людей растолкал,
Ликом страшен, изломан судьбой,
Финский нож он рукою сжимал
И искал где тот пастырь святой.

Он увечным вернулся с войны,
От него отвернулась жена…
Так хотелось ему тишины…
Но к святому сбежала она…

Был недолог у них разговор,
Сталь прожгла приобщенную плоть…
Нож в крови, окровавленный стол-
Пусть теперь все решает Господь…

Потеряли мы веру давно,
С ней исчезли и радость, и боль…
Сквозь открытое настежь окно,
Лунный диск превращается в ноль…