В дворовой сутолоке лета
Но как-то проклято видна,
Над прозой мертвого поэта
Ты в стороне сидишь одна.
Зачем к тебе иду я мимо?
Стою и жду? И как во сне,
Так жутко, так неодолимо,
Ты вдруг сама идешь ко мне?
Свидетельство о публикации №110012501302
Марина Скрябина 30.08.2014 17:09 Заявить о нарушении