Высоцкому

                Поэты ходят пятками по лезвию ножа
                И режут в кровь свои босые души.
                В.С. Высоцкий.
На ангела путы набросили, крылья связав за спиной.
Ветер трепал пряди с проседью, над поднятой головой.

Люди толпились, запуганы, взглядом доверчивых глаз.
Совесть и правда – поруганы, жил этот ангел для вас.

Крепко верёвка затянута, да и не рвётся он ввысь…
Умные речи о святости звучат над ним – берегись:

Будто бы крылья приклеены прочно, не оторвать.
Будто бы речи надменные людям простым не понять.

И языком не знакомым он проповеди читал…
Ангел крылья закованные даже не поднимал.

Слушал с улыбкой странною речи своих палачей.
И на гитару старую чуть-чуть виновато смотрел.

Может быть, так задумано было давным-давно
Что в этом мире сумрачном страшным станет добро.

Путы для ангела – злоба, ну а верёвки – дым…
Ужас в глазах народа сделал его седым.

Где же он, в чём ошибся? Может быть, зря любил?
Может быть, зря не скрылся в небе за взмахом крыл?

Видел, что будет связан, но замолчать не мог.
Знал о людской боязни честных и добрых слов.

Но, надрывая жилы, с болью выплёвывал в мир
Истину, хоть не просили, правду, что не позабыл.

Ветер носил и его слова, и голоса палачей,
Переплетая причудливо речи в умах людей.

Кто-то воскликнул: «Что же мы! Он не виновен ведь!»
Путы – на землю сброшены. Ангелу – в небо лететь.

А палачи признали, что были не правы в речах
После о правде в песнях стали они кричать.

Казалось нам: маски сброшены. Что думаешь пой, пиши…
Но это – лишь сказка хорошая, мечта свободной души.
                24 января 2010 года.