Те строки,в мыслях что крутились,
Пылая творческим огнем,
На белый,гладкий лист ложились,
Во имя памяти о нём.
Быть может славы или денег,
Хотел себе поэт сыскать?
Всю жизнь ощипанный,как веник,
Хотел метлою грозной стать?
Нам не известно,кем он станет.
Чего добьется наш храбрец?
Важнее то,что он оставит,
Когда придёт его конец.
Поэт
© Copyright: Вадим Небо, 2010
Свидетельство о публикации №110012400659
Свидетельство о публикации №110012400659
Рецензии