Потоковое-1. ставь свечи

Кали Юга сошла с круга…
Циклы - это предтечи.
Ставь свечи.
И уповай на силу непонятых.
Верю я – узаконят их.
Только на скользкости этого снега
Никто не умчится в негу.
Каждый сумеет страдать.
Можно мало отдать,
Но в очень точные руки.
Не тем, у которых без скуки,
А тем, кому это надо.
Тем, кто с тобой не гады.
И тем, кому очень серьёзно
И совершенно без фальши.
Не будет сегодня дальше.
И вчера не взблеснёт в зарницах.
Можно беситься, курить, топиться,
Но только без всяких надежд,
Что ты в чем-то и где-то прав.
Твоя жизнь никакой не удав -
Всего-то собранье картин невежд…
Держись-ка за кромкость снов.
Потрогай чешуйки слов –
Они такие мягкие и приятные
И совсем-совсем непонятные,
Но зато в совершенстве скользкие
И умело умеют клеиться
Там, где поле Надеяться,
Где река Созерцаю Прекрасное.
Моё своё стихолюбие
После сотен чужих гениальностей
Совершенно пустое и страстное.
Стечение точек фатальности
В прямую Ну Так Уж Вышло,
В шар Неужели Не Слышно?!
Это всё, чем себя целую
За других, кто это не может
Потому что стоит у подножья
Горы Распустило Душу,
Ущелья Трепещут Слёзы,
Тропинок В Гостях У Грёзы.
Это всё, чем ветер ласкаю,
Который стремится наружу
Из головы моей тьмовой в стужу
К замерзающим редким птицам,
Которые жадно спасаясь хватают
Те малые крохи-крупицы,
Что по сути являются мной,
Оттого что выйдя на бой,
Мне не нравилось быть собой –
И я обернулась миром,
В который себя же скормила,
И в котором осталась навеки
Не калекой, не человеком,
Не остатком множества истин,
Не прочтеньем невысланных писем
И не яркостью серых тревог
В канителях всяких дорог,
А осталась чем-то невнятным,
Неприемлемым, непонятным…
Недопонятой сворой религий,
К которым меня сподвигли.
Но не вычеркнутой из пространства
И не стертой с картин Время.
Я - весёлое интероплемя
Своей же страны О Большем.
И в своей столице Всё Чую
Я круглые сутки  н о ч у ю,
Потому как забившись в проулки
Дня тени мне были гулки,
И тошнотно от них становилось,
Когда я во всех них влюбилась,
И под всех подостлала сердце –
У меня его хоть немного,
Но прекрасного красного цвета,
В котором черные дыры,
В котором белые пятна,
И тысячи глаз, как проныры,
Вселились туда занятно…
Всё идёт совершенно рядом.
Всё было как будто бы было.
Память в камнях, и листах,
И шуршаньях всего застыла.
Кали Юга сошла с круга…
Циклы - это предтечи.
Ставь свечи.