Вечер в плацкарте

Пусть будет так: безрадостная ночь
пред этим всем останется туманом,
лишенным мыслей, уходящих прочь
от чувства злобы и самообмана.

Последний пир. Раскачивая снег
на ветках за окном, гуляет ветер.
И этот день, как скромный человек,
неторопливо переходит в вечер,

где будет свет. И стуканье колес.
И, спрятавшись, я буду пить свой кофе,
поглубже в глотку запихав вопрос,
читать о Бродском и о Totenkopf'e,

забив себя и воющий плацкарт
чужими строчками, до края, до предела.
Ведь правым был старичина  Декарт
(опять все пьют; а мне какое дело..).

Уединенье - в крупных городах
(отстаньте ж наконец; непьющий!).
Вот так. И с сигаретою в руках
придет оно. Бездумное. Solution.

Оставить все. Пускай еще люблю,
но в этом деле happy end не светит.
(играет музыка; и праздник; и салют;
и фильма нет банальнее на свете).

Я промахнулся. Глупо признавать,
что это так. Все прожито, все ясно.
Плацкарт трясет. Ребенка кормит мать.
Любовь на верхней полке. Безопасно.

И еду я. Пускай никто не ждет,
не вспомнит там, откуда я уехал.
Я засыпаю, съевши бутерброд.
Любовь на верхней полке не помеха

представить, будто нету никого,
и во Вселенной только я. И поезд
несет меня сквозь время, далеко.
И память больше не тревожит совесть.