Как жаль, что люди знают мало,
О чести, совести своей,
А на других кидаются, как кот на сало,
Теперь пишу лишь только ей.
Не стану я перечить с миром,
Я песнь любви лишь буду петь,
Я вспомню басню про ворону с сыром,
Я за ворону, но сыр сумею я иметь.
Как хорошо, что мысли в строки,
Ложатся тихо, как в кровать.
Я дам себе отличные уроки,
Как надо рифму развивать.
Всё бросить, выкинуть сумею,
Что в этой жизни помешает мне.
Стихом своим себя согрею,
А предрассудки я сожгу в огне.
Не сделает никто поспешные укоры,
Что я не прав, и мыслю скупо,
Мой стих не сдвинет с места горы,
Но я пишу, а это не так уж глупо.
Как жаль, что люди знают мало...
© Copyright: Станислав Буть, 2010
Свидетельство о публикации №110012308021
Свидетельство о публикации №110012308021
Рецензии