В булгаковском притоне смрада
Взлелеянная зельем Ада
Гремит бесовская шарада
Посудиной пустой.
Играют струны, словно нервы
Прожаренной в огне Минервы,
И этот лес в подъезде первом
Бутылями густой.
Сюда приходят люди разны.
Лишь по отдельности опасны,
Все вместе издавна согласны
Шутить над всем и вся.
Гудит похмельная шарага,
Гремит в крови благая влага,
Раскурится из окон сага,
Крича, хрипя, бася.
Плюют на кошельки и суммы,
Унизят слеповатых думы,
Пошлют в утиль глаголы умных;
Разумный Бес – он здесь.
Шабаш велит устроить пляски,
Их сбрызнув зельем без опаски,
Давно ведь предали огласке
Их пир на город весь.
Так часто отдыхают Бесы,
Днём сони, ноченькой повесы,
И время их чернейшей мессы –
Трезвон всего стекла.
Ну, можно затаиться дома,
Цепляясь за абзацы тома,
А в старости чесаться томно:
О, юность. Глупо. Утекла.
Бесы
© Copyright: Юлиус Вишес, 2010
Свидетельство о публикации №110012304977
Свидетельство о публикации №110012304977
Рецензии