Зима. белый стих

Вдоль по улице – позёмка, мчится белою змеёю
А по серому  по небу,  ветер гонит стаи туч.
Холод лезет под одежду, унося тепла остатки,
И уже замёрзли ноги,… а автобуса всё нет!

Мы стоим на остановке, меж домами, как в ущелье,
Сбившись в кучу, к ветру - задом, как пингвины на скале
Кто надумал восторгаться этой «зимушкой-зимою» ?
 Что мне эти лыжи, санки да снежинок хоровод…
 
Ну а ежели «морозец», этот  градусов за двадцать?
А «снежинки», с ветром жгучим -  в очи, ледяной крупой?
Не заводится машина, и в домах отнюдь не лето…
И обдаст волною жаркой  лишь за отопленье счёт !
 
Изначально мне враждебно, это «белое безмолвье»,
«Серебро»  настывших веток, «звоны мёрзлые осин»
Не могу я восторгаться красотой природы мёртвой:
Глубоко мне безразличен этот зимний натюрморт!
               
Даже мысли не возникнет – наломать тех белых веток,
Чтобы их поставить в вазу, как черёмуху-сирень.
Разве этот лёд  умилит, разве обогреет  сердце, 
Как весною ранней, юной -  робкий, чахлый  первоцвет!

 Пусть  пока январь лютует, но уж  солнце – чуть  повыше!
 А уж день - чуть-чуть длиннее, пусть на воробьиный «скок» !
 Где ж та, «рыжая девчонка», что согреет «мир озябший»?!
 Не устану ею грезить, ожидать её приход!