Стихи – не проза, мир – не камень,
Так просто вниз не упадёт;
Удел простой – свободный парень,
Он далеко вперёд пойдёт.
Считая тяжесть дней по пальцам,
Свернув к реке, за поворот,
Усталость ломит, снова танцы
Мерещатся на глади вод.
Ловить бы звонкие слова,
Которые бросает стая,
Они, как в белом кружева,
На руки плавно ниспадают.
Прохладный ветер шепчет в листьях;
Искать, мне хочется искать,
Тот аромат, бурлящий в мыслях,
Писать, мне хочется писать…
Стихи - не проза..
© Copyright: Григорий Бобров, 2010
Свидетельство о публикации №110012302602
Свидетельство о публикации №110012302602
Рецензии