Скоро...

...и скоро чокнутый февраль,
блажной старик с метельной гривой,
начнёт коптить мою печаль
свечой, и жаться сиротливо,
то к остывающей трубе,
то к шаткой вешалке в прихожей,
и я решусь сказать тебе,
что слава Богу - мы похожи...
но не спеши: "по Сеньке" - спрос
и "шапка" в меленький цветочек...
январь, летящий под откос,
не задержать флажками строчек...
Сорвав стоп-краном снегопад,
без проволочек и раздора,
плывёт зимы "чудовий сад"
внутри белёного простора.
Не сбившись с курса колея
ведёт к изломанным порожкам:
там водовозчик Илия,
"пророк" на деревянных дрожках
когда-то жил. Не важен век -
остались прежние ухабы...
Калека, "божий человек",
улогий - звали его бабы.
Он воду в Чистом брал Ключе,
вёз по домам - скрипели дроги,
и ангел, мокрый, на плече,
хранил его в любой дороге...
а умер дома и во сне,
уплыв по самой длинной речке...
как лошадь била по стене
копытом и рвала уздечку...
...мы обойдём вокруг двора,
вписавшись в старую картину.
Затянет времени дыра
и выстрелит снежками в спину.
Я оглянусь, услышав смех,
и без малейшего усилья,
увижу: "белых дрожек" бег,
в сосульках ангельские крылья...

...февраль завьюженной башкой
всегда готов о стены биться,
и как пожарною кишкой
забрызгать пеной те страницы,
где "с невысокого холма",
свою бесценную причуду -
стихи - заброшу, а сама
с забытым словом - спорить буду...