То ли стирается боль, то ли нет,
Только часто бывает в жизни,
Что, по прошествии многих лет,
Вновь налетают грустные мысли.
Может, не должен писать о том:
Кто я? Просто один из тысяч.
Но запылают ладони огнём,
И я хочу строку свою "высечь".
Томик стихов... Но читать – не то!
Лучше поставить диск, да погромче.
Чтобы почувствовать жизнь хребтом
В песне кровавой, в погоне волчьей.
Голос надрывный, до крика почти.
Кажется: миг - и сорвется с кручи.
Сроднился с гитарой – чуть-чуть и взлетит -
Мог ли сделать кто-нибудь круче?!
«Шагнуть по нервам» у всей страны!..
На середине канат оборвался…
Но разлом у дряхлой стены
От песен его сильней разрастался.
И теперь в круговерти дней,
Сжимая зубы, тихо стонем…
Он - кучер! Он - кучер великих "саней"!
Но «чуть бы помедленнее, кони…»
15.01.2009
Кучер стиха. Памяти Высоцкого В. С
© Copyright: Сергей Пехтерев, 2010
Свидетельство о публикации №110012207393
Свидетельство о публикации №110012207393
Рецензии