О памятниках

Я закрываю глаза, и, все чаще в такие моменты
Мечты с неба падают, звонкие, словно монеты.
Ресницы опущенные тяжелы от слез и дождя.
Давит, мешает дышать тугая серость осеннего дня.

В этом городе серость есть состоянье души.
С неба капает дождик, словно шепча: «Не спеши!».
А нужно многое успеть и где-то запомниться.
Чтобы по ночам не мучила осенняя бессонница.

Хочется, чтоб тебе поставили памятник где-то на площади.
Чтобы ты стоял там, бронзовый, и не думал об одиночестве.
Но, смотря на одинокий памятник великому поэту,
Серый и мокнущий под дождем, хочется только лета.

Чтоб расцветали бульвары, как островки прохлады и счастья.
Чтоб дни светились солнцем, а люди меньше думали о власти.
Чтоб каждый с утра улыбался соседу снизу,
А жители первых этажей снимали шторы с карнизов.

Но до лета теперь, кажется, дальше, чем до Антарктики.
Вокруг холод лиц и сплошные циклоны из Арктики.
Льды сковывают сердца, а осень усыпляет прохожих.
В серых одинаковых плащах они так друг на друга похожи.

Если бы у меня в руках оказалась волшебная палочка,
Я бы, наверное, совершила добро, и не просто для галочки.
А для себя и прохожих людей, что в метро засыпают.
Для птиц и деревьев, которые все облетают.

Я иду по большому и любимому городу в цветном пальто.
Очень скоро я сольюсь с толпой и спущусь в метро.
Но даже там не уйду просто так, растворяясь.
Все просто: я в рыжем пальто и иду, улыбаясь.

И я знаю, мне встретится парень в шапке цветастой.
Он будет идти и петь, как и я в этот день осенний, ненастный.
Мы встретимся с ним где-нибудь в середине перрона
И разойдемся, ведь нам в разные стороны и разные вагоны.

Ему тоже будут смотреть вслед, оборачиваясь на меня.
Москва стирает лица и многих сводит с ума.
Здесь очень сложно остаться особенной и не такой.
При этом любимой и вечно хранимой Москвой.

Да, это осень и серость, но я знаю наверняка,
Что мы не заметим, как скоро придет Новый год и весна.
Я точно знаю, что время будет так быстро лететь,
Что мы даже не успеем оглянуться назад и о чем-то пожалеть.