***
Это кровь на больном плече,
Это странно приходит сквозь смех,
Это голос как будто ничей,
Этот голос совсем не для тех,
Кто так редко желает желать,
Кто не смотрит назад в пустоту,
И кому через год умирать,
Кто и любит-то жизнь только ту,
Что бывает без ссор и проблем,
Что не ляжет вдруг сном на песке,
Что все будет следить, что я ем,
И которая спит по весне,
Когда сердцу так хочется петь,
Когда танец подвластен душе...
Только жизнь изменить не успеть
Тем, кто словно подвластен клише.
Это кто, что, когда...
© Copyright: Шмидт Алиса, 2010
Свидетельство о публикации №110012204203
Свидетельство о публикации №110012204203
Рецензии