Скорпион

Вообще то я вкладываю это в уста доктора Уотсона, но, сами понимаете...

И утёр я пот
С почерневших скул,
Опалённых тропическим жаром,
И у ног моих
Скорпион скользнул,
Смерть держа на кончике жала.

Сам я смерть держал
На конце ножа,
И рука моя не дрожала.
Нас сжигал тропических битв  пожар,
А его не купить на жалость.

И утёр я пот,
Как утёр бы грязь –
Кровь чужая грязнее грязи.
Но и кровь моя
По лицу лилась,
Отмывая личину мрази.
 
Да, я смерть держал
На конце ножа,
И оправдывать нож не стану.
Выжал пот и выжег клеймо мне жар –
Лихорадочный жар Афгана.

И утёр я пот,
А вокруг – тела,
И пустыми глазами – в небо.
Кто ушёл от пули,
Тех смерть взяла
Всё равно, каков бы он не был.

Сам я смерть держал
На конце ножа,
И рука моя мне чужая,
Но в руке чужого зажат кинжал,
Тонким жалом мне угрожая.

Это мой удел,
Это мой обет,
И болезни мои, и раны.
Это мой закат,
Это мой рассвет
Над горячим хребтом Афгана.

Сам я смерть держал
На конце ножа,
И рука моя не дрожала.
Нас сжигал тропических битв  пожар,
А его не купить на жалость.