Нет алиби, нет побед, армия твоя, генерал, –
Наканифоленный сброд тряпичных кукол.
Лучше бы ты молчал, лучше бы спал,
Никогда не ходил готовить суп на кухню.
Возможно, не увидеть взлохмаченный мир
В эпоху его тинейджерства и бунтующих генов –
Удачная жизнь, но не твоя, увы,
Ты – знак, ты сорняк на плантациях языка,
Бурный выплеск наркотика слов в вену.
Стих твой не белый, прозрачный, на вкус –
Горче и хлеще менделеевской водки,
Твою прозу не могут вынести ни хохол, ни русс,
Ни калмык, ни прочие пассажиры мира-подлодки.
Наедине с собой ты даже в метро,
Отчего кажешься – ещё более – пикантно-зеркальным,
наЛИТо, – говоришь, – искусство – итог
Бросания первым краеугольного камня.
Не отстоять аналогий, не отс(т)рочить конец,
В кончиках пальцев бьётся безумное пламя,
Город твой страшный – череп, в кровавой черте
Обрамлённый терновых бульваров венками.
2009
Нет алиби, нет побед...
© Copyright: Кирилл Румянцев, 2010
Свидетельство о публикации №110012100982
Свидетельство о публикации №110012100982
Рецензии