Прости, что почти научился молчать
тем криком, что в сорваном в горле томится.
Прости, что порой, чтоб три слова сказать
мне нужно сначала до края налиться.
Прости, что нередко я вижу иначе
слова, что мне даришь с улыбкой загадки.
Прости, что никак не пойму, что я значу
и в мыслях по х(ш)амски царят бес_порядки...
Прости, что нечасто стихи посвящаю
и книги никак не могу написать.
Прости, что из сотен желаний, желаю:
змеящейся вечностью Солнце сжимать...
Прости...
© Copyright: Олег Булова, 2010
Свидетельство о публикации №110012106451
Свидетельство о публикации №110012106451
Рецензии
