Люциусу о кризисе жанра
Колко лучится твоя улыбка.
Выдержка не изменит мне,
Сердце – мёртвая рыбка.
Стелет зима кружевной мифрил.
Серые кляксы машинной пыли
Там, где хлопьями серебрил
Ветер усадьбу, где мы любили…
Нет, не друг друга. Любили быть,
Видеть закатные экзерсисы,
Слушать шпажную злую прыть
Реплик Нарциссы.
Верить, что дом нерушим вовек?
Мы не наивны, наивность – роскошь.
За год всего обратил человек
Сад наслаждений - в роспашь.
Мир изменился. Тончает лёд.
Магия тлеет, бледнеют маги.
Кто-то надеется, письма шлёт,
Прочие верят яду и шпаге,
Яд – для врагов, а потом – себе.
Души мельчают скоро и зыбко.
Нет победивших в такой борьбе.
Каждый триумф – …ошибка.
С нами останется – наша кровь,
Вера в себя, как подарок свыше.
"Ты притирайся. Не прекословь.
Уничтожай их тише".
Свидетельство о публикации №110012106173