За столом, в ресторане
парень крепкий, седой,
разговаривал странно
со своею бедой.
Так, стакан наполняя,
он зачем-то вставал.
Скупо слёзы роняя,
молча всё выпивал.
На вопрос: - Здесь свободно?
Отвечал взглядом: - Нет...
Командир, бывший, взводный,
вспоминал о войне...
Песня тихо звучала,
смех и дым сигарет...
Вспомнил весь он, с начала,
бой в афганской жаре.
Рассказать, как он выжил?
Да вот только кому?
Не поймёт этот рыжий,
нету дела ему...
И девчонка-кокетка
глупо взглянет в ответ.
У неё об Афгане
и понятия нет...
- Мне ещё принесите! -
Взводный пил, не пьянел.
- Вы, братишки, простите,
Что вас нет, а я цел...
Простите, братишки! Автор оригинала мне неизвестен
© Copyright: Пилован-Россия Подвиг Народа, 2010
Свидетельство о публикации №110012106035
Свидетельство о публикации №110012106035
Рецензии