Дар

За что мне дар был послан кем-то свыше?
Кто мне ответит? Кто меня услышит?
Всегда хотел быть тихим и простым,
И направлял к стихам свои персты.
Творить, творить... Всегда я жил строками,
И хоть творили до меня веками,
Я бредил ими в легкой тишине.
Зачем они рождаются во мне?
Мне не нужны ни слава, ни известность.
Дороже золота бывает честность,
Дороже золота бывает жизнь.
Мне много раз твердили: «Отрекись!»
Мне говорили часто, что писатель  —
Всегда пустой, бессмысленный мечтатель.
Но нет, не в силах я! Как свят сей долг!
Я не хочу чтоб голос мой умолк!
Кому пишу? Галанов, друг заветный,
Ты, как и я, в России полубедный!
Таких, как ты, мне нынче не сыскать...
Но где же ты? Как батька твой, как мать?
Всегда мечтаю я о нашей встрече,
Но в Заполярье я, а ты далече.
Я русский парень, ну а ты  —  чуваш,
Но знай, мой брат: настанет праздник наш!
Козлов, мой друг! Ты где-то в Ленинграде...
Наверное, ты вновь в губной помаде
Испачкан весело, любимчик дам!
Когда же мы откупорим «Агдам»?..
Хотел бы снова я постигнуть чувства,
И вновь открыть великое искусство,
Но не теперь...
Вновь тучи надо мной
И над моею светлой головой!

7 ноября 2004