Серебро слетает с век,
сонных век,
сани звучно режут снег;
колокольцы скрип полозьев
заглушают, горстью бросив
смех, рассыпчатый как снег,
мне в лицо; и взяв разбег,
мчатся розвальни к забвенью –
вдаль; подверженный сомненью,
зов не помнить быль и небыль
сном укутывает небо –
в прошлой жизни здесь блистал
звезд магических кристалл,
нынче он предстал пред взором
незатейливым узором,
что напомнил мне весьма
скандинавского письма
строгость идеальных линий;
пестрый, будто хвост павлиний,
звон расцветит путь мой ранний
блеском северных сияний;
звон, звон, пестрый звон,
он с ресниц сгоняет сон,
тот, что встал над изголовьем
белым призрачным безмолвьем.
Колокола Эдгара По. 1
© Copyright: Александр Тхоров, 2010
Свидетельство о публикации №110012103868
Свидетельство о публикации №110012103868
Рецензии