Поэма о скульпторе

Жил скульптор на горе высокой,
Из камня он творил людей.
Он был художник одинокий
И полный света и идей.

Его чудесные скульптуры
Ласкали взоры, мир несли,
Изгибы женственной фигуры
Огонь в мужских сердцах зажгли.

И вот, в те горные вершины
Однажды странница пришла,
И красотой своею дивной
В мир грез мужчину увлекла.

Пленился скульптор незнакомкой
И потерял навек покой –
И прикоснулся к шее тонкой,
Объятый неземной мечтой.

И тут случилось в мире чудо –
Она ответила ему,
И с той чудеснейшей минуты
Ему не быть уж одному.

Забыты чудные ваянья,
Художник с милой, и с нее
Срывает в страсти одеянья
И дарит ей свое тепло.

Скульптуры в горестном смиреньи
Ждут мастера, когда же он
Поднимется в свои владенья,
И вспомнит о житье былом.

И вот случилось – скульптор с ними,
И девушка пришла сюда –
Сейчас покажет он любимой,
Чем жизнь художника полна.

Прекрасны мастера творенья,
Любимой по сердцу они,
Достойны высших восхвалений,
Достойны всей людской любви.

И скульптор, снова окрыленный,
Он инструмент спешит уж взять,
И девой милой вдохновленный
Скульптуру хочет изваять.

Пусть в камне горном сохранится
Навечно его милой лик,
И будет весь народ дивиться,
Как в камень свет любви проник.

И приступил к работе мастер,
Но что-то с ним произошло,
Горя к любимой нежной страстью,
Былое творчество его ушло.

Не поддается пониманью –
Заносит руку он с резцом,
Но тщетны мастера старанья –
И только лишь перед лицом

Любимой ласковые очи,
И плечи хрупкие ее,
И стройный стан сквозь дни и ночи
Как будто дразнит… От того

Душа у мастера трепещет,
Рука художника дрожит,
И сердце, будто стиснутое в клещи,
Лишь о любимой говорит.

Спустился с гор без вдохновенья
В лачугу скульптор, к дорогой,
Где нежных рук прикосновенья
Вернули на душу покой.

Но новый день без изменений –
Он вдохновенья не принес,
Скульптуры вновь стоят, как тени,
Их жалко, как детей, до слез.

И рано утром на рассвете
Проснулся скульптор дивных гор,
И в это утро на планете
Уж несчастливей нет, чем он.

Любимой не нашел в лачуге –
Сбежала ночью в дальний путь.
Но вот письмо ее для друга:
«Ты обо мне не позабудь…

Люблю тебя, ты всех на свете
Дороже, лучше и милей,
И знаю я , что в мире этом,
Наверно, нет тебя добрей.

Но мне в любви ты душу Отдал
До грамма… Без остатка… Всю…
Спасти ее теперь уж можно
Лишь только если я уйду…»

И тишину прорезал возглас,
Отчаянья безумный крик,
От мастера остался только образ,
И вышел за порог седой старик.

Он в горы высоко поднялся,
К скульптурам, к детищам своим,
И до конца теперь остался
Он предан только им одним.

Ваял он много, ежечасно
Из под резца рождался лик.
Творенья были так прекрасны –
Все люди оценили их.

Пришла к художнику известность,
За ней и слава, и успех.
Его учтивость и любезность
Любовь рождала у знакомых всех.

Одна скульптура лишь среди собратьев
Все незаконченной меж гор стоит,
И только небо свято тайну прячет,
Как скульптор о любви с ней говорит.