Бронхит

Завтра наступит на кучу дерьма август.
Мясной месяц, охотничий, жарко-костлявый.
И мысли покатятся  вниз, подчеркивая твоей кожи мягкость,
И солнце жестоко закроет глаза,
Как моя мама, когда я просила у нее прощения за фартук дырявый.

От детства осталась только твердая, покусанная рука куклы Наташи.
И теплая борода моего умершего любимого деда.
В августе души закапываются в сено и втыкают в него карандаши.
Пытаясь отстегнуть тугие ремни. Откусить шелковую нитку связи с телом.
А бронхит всё целует мне руки, лижет пальцы.
С помощью красной температуры - бог покрывает меня панцирем.
И я иду гулять по страшным бельевым переулкам,
Высвечивая взглядом городских сумасшедших, дворников, жующих булку.

И прямая спина длинноволосой женщины
С губами, как корабль, потерпевший крушение,
Даёт мне весточку обо мне. Лет через сорок- тридцать,
Когда проще сойти с ума, чем застрелиться.

А мне бы всё веселиться.
Мне бы все вертеть свою жизнь в руках - и смеяться.
Вместо русской рулетки научиться делать рулет с чужими лицами,
Вместо тихого поражения нажать кнопку «Пуск» - и…
 Фейерверком взорваться.