по Чехову

ты, как камера, установленная в парке.
люди мелькают перед твоими глазами,
и сезоны сменяют друг друга.
но ты не видишь в этом круга,
потому что все идет и остается таким же, как раньше.
все проходит, проходит мимо,
но только в одну сторону, в одну сторону.
все проходит, все происходит, а жизнь не движется.
снова трясут мешок с номерами лотто,
снова трясут решето,
которое наполнено камнями.
и ты смотришь на снег целыми днями.
сейчас ты смотришь на снег,
ему должно быть страшно падать на грязь,
может он хотел бы совсем никогда не упасть.
но ты знаешь - снег ничего не хочет.
ничего ты не знаешь, впрочем.

...а потом случается то, чего все так ждали.
а после начинается вся эта бадяга,
про то, что прелесть не в событии, а в ожидании.
и все ходят из комнаты в комнату в молчании,
только ты один ничего и не ждал,
и со стула своего не вставал.

и все уходит, как твоя жена,
которую ты любил такой, какой она всегда была.
но она похудела, увеличила грудь и от тебя ушла.

из накуренной комнаты выйдешь,
свежий воздух попробуешь,
вернешься, поставишь Дэвида Боуи.

а потом что?