Одиночество мыслей и души

     Познание бытия, часто сводящее сума бремя, у тебя есть все, но это исчезает за пеленой времени. У тебя есть вера, но она покидает тебя, а в конце погибает от грязных рук тех, кто врывается в твой и без того хрупкий мир. Есть жизнь, плохая или нет, ну хоть какая - то, она предает и ты один. Ты становишься ни кем, хотя ты и был никто, был пустым им и остаешься.
    Все что ты имеешь, в конце концов, становится таким  ничтожно маленьким, что весь твой мир тобой упорно созданный, а кем-то благо верно разрушенный, в будущем может поместиться на ладони. Свет, что каждое утро острой струйкой входит  в твой  пустой дом, говорит тебе, что новый день такой же, как  и вчера, говорит о том, что нет тебя, ты плоть без мыслей и чувств.
Время с тобой, и ты обычный человек ты вроде бы живешь, ты вроде бы чувствуешь, но вопрос давит сильнее и сильнее - а как это чувствуешь, а как это живешь и любишь, что это значит?  А умеет ли современный мир любить?  Или он погряз в раздорах, грязи и пороке, инстинктивность правит им или же простейшая глупость и без того необразованного народа? Что ты есть, кто ты такое, ты живешь и понимаешь, что проживаешь не свою жизнь, а тысячи жизней, которые уже прожиты и тысячи, нужно прожить. Ты вечность, ты постоянен, меняется лишь форма и содержание? Ты живешь, ходишь на работу. Но не все так просто. Находится минутка и таких не одна, а миллионы и миллионы и ты смотришь в окно, где твое одиночество, мысли, душа расплываются среди сотен мыслей, душ и, в конце концов, жизней прожитых тобой. Придуманные герои уходят в забытье, их просто нет и никогда не было, есть лишь ты и твое "зеркало" в виде окна. Ты  смотришь, видишь в каждом из проходящих  себя, а в ком - то свою давнюю любовь, в ком - то врагов, с которыми бился и до сих пор не победил, раз, за разом прокручивая это в голове наступает то же самое чувство, что было раньше - чувство пустоты...
Чем ты являешься в рамках одного большого "ничего", по сути, ни чем и являешься, ты только временное явление в бесконечности круговорота жизни и смерти.
Но знаете такие люди, живущие на свете, не уходят бесследно. У них нет того, чтобы они не успели сделать, могли оставить, они для себя решили "кто они и что они". Их не пугает все происходящее, потому что их нет. Они живут рядом с нами, и зачастую их мы просто не видим. Они счастливы, потому что испытали самую чистую любовь, они любили жизнь, любили солнце, восходы и закаты, они разные и в тоже время постоянны и прекрасны.
В один из сезонных, таких обычных серых, а для кого-то прекрасных и веселых дней, мы заметим, что чего-то не хватает, что вроде не хватает чудака с соседнего подъезда, который говорил, что жить, прекрасна и замечательна, что любить это не значит быть слабым, он просто ушел от всего этого. Они все уходят тропой "не по земле идущих". Дорогой длинной и без конечной, с бесчисленным числом поворотов и троп. Их жизнь не заканчивается, нет, она только начинается. Они уходят, чтобы в очередной раз прожить, чью нибудь жизнь, пытаясь, раз за разом понять, как избавиться от одиночества мыслей, одиночества души, и понять, как любить и жить, не опускаясь на колени...
   Пусть время смилуется над нами, даст прожить жизнь, делая ошибки, расплачиваясь за них. Проливая слезы находить для себя истину в жизни. А когда найдешь, гордиться и донести ее до тех, кто достоин ее.