Карандаш и краски

Карандаш позволяет уйти от себя в мир иной,
Где не больно дышать, и смотреть, и, задумавшись, жить.
Я рисую дома, и цветы, и людей за стеной.
Так мечта, сделав шаг, начинает свои виражи.

Чёрных линий сюжет на белёсой изнанке листов.
Не хватает теней, чтобы всё и для всех передать.
Рассыпаясь в драже, мир отходит, но я не готов
Говорить о вине, задавая вопросы опять.

Карандаш не ломает желание чуть протянуть,
Обойти, обмануть, доказать, что ошибка у вас.
Далеко за домами – пунктиром намеченный путь.
Не хватает минут, чтоб уйти – это так, про запас.

А на сгибе локтей, набухая, пульсирует страх.
Я рисую его в виде тёмной, высокой стены.
Сотни тысяч чертей завывают на многих ветрах.
Я обидел кого? Так откуда размеры цены?..

Карандаш поломался. Но мне обещала сестра
Передать мамин дар. Жаль, её не пускают ко мне.
Настоящие краски. И кисти. Я прямо с утра
Всё раскрашу тогда. И дома, и деревья в окне.

Боль отступит совсем. Я умею в себе открывать.
Я сумею успеть. Я им всем докажу, даже ей...
Стены как карусель. И в бессилии тянет кровать.
Руки виснут как плеть. Эти ночи всего тяжелей...

Только нянечка Тома, конечно, забыла слова,
Что шептала вчера в боксе для безнадёжно больных
Сироте из детдома. Ему оставалось дня два.
Не упомнить с утра. В онкологии много таких...

Через месяц упрямый вопрос к ней пробился в ночи
(Собирала бельё... там, где общих палат этажи):
– Где же краски от мамы? А я карандаш заточил.
Нарисую её. И всё то, для чего стоит жить...