Он любил ее так,как никто не любил.
Как никто стремился ее понять.
На усталом дыханье писал стихи
И безумно боялся ее потерять.
Он любил рисовать ее грустный портрет,
Отдавая частичку себя чертам.
И безгласно-забыто смотрел ей вслед,
Когда сны отдавала она ветрам...
Он любил держать ее имя в руках,
беспорядочно верить ее словам.
Одиноко храня боль в висках,
Он любил ее...а она...не могла.
Не могла понять,что стремление жить,
что казаться лучше-все для нее...
И насмешливо-глупо губя...себя
Продолжала держать вверх острие...
Он любил ее...
© Copyright: Ирия Норд, 2010
Свидетельство о публикации №110011900030
Свидетельство о публикации №110011900030
Рецензии