Вскоре...
Мысль горит, ожидание стонет..
Почему все так вышло у нас?
Почему все слова только в стоне?
Нет травы на остывшей земле,
Нет цветов на запаханном поле,
Праздник сделали сатане,
И опять злимся просто до боли,
На такой вот не страшной войне,
Мы себя сами вычеркнем вскоре....
Свидетельство о публикации №110011901643