Поэтам

Пытаясь в безденежье выжить
И узел проблем развязать,
Мы стихотворения пишем,
Ведь трудно нам их не писать.

Зачатье стихов непорочно,
Они к нам слетают с небес,
И в муках рождаются строчки,
Являя одно из чудес.

Когда нас печатают редко,
Иные читают не раз,
А кто-то просмотрит газетку
И спустит, пардон, в унитаз.

Нас бродит по миру не много
И очень легко отличить
Поэтов, творящих от Бога,
От любящих просто строчить.
 
И думает житель Болграда,
Как выйду на сцену я петь,
Зачем ему всё это надо?
Что с этого можно иметь?
 
И не понимает, беспечный,
Что позже, за всей суетой,
Стихами запомнит нас вечность,
Его - лишь могильной плитой.
 
Пусть разных мы все поколений,
Здесь возраст не знает цены,
И часть моих стихотворений
Постарше поэтов иных.

Хоть годы безудержно мчатся,
Хочу я, друзья, вам сказать -
Давайте почаще встречаться,
Чтоб жить, и любить, и писать.

                21 декабря 2001 года