Посвящается Гере Ц.
Семьдесят. Сижу в бархатном кресле.
Жизнь раньше казалась короткой,
А нынче забытые чувства воскресли.
Видела много, не слыла кроткой.
Высокие окна, осеннее небо…
Набережная, мостовая.
В минуты, когда мне везде одиноко,
Душою я здесь не чужая.
Размеренность, твои мокрые крыши-
Париж, для тебя я родная!
Я чувствую: я живу тобой, слышишь,
С тобой я совсем другая!
Я лист, что плывет по волнам темной Сены,
Качаясь и напевая:
Каналы, ручьи – это всё твои вены
И твоя кровь живая!
Мгновения льются, летят панорамы;
Вся жизнь - на французском, на русском,
Запуталась в мыслях одной старой дамы,
Метаясь то в ярком, то в тусклом.
Открыла окно, сижу в бархатном кресле,
Пусть ветер дождем умывает!
Я скинула плед, мои чувства воскресли!
Семьдесят... И не убывает.
Семьдесят
© Copyright: Максим Липец, 2010
Свидетельство о публикации №110011809242
Свидетельство о публикации №110011809242
Рецензии