***

               
«Беленькая моя…»
Разочарования улыбка
Мне так идет к лицу.
Лицо темное, смуглое.
Хмурые. Изгиб бровей
Напоминает бумеранг.
Для кого эта харизма,
Для кого этот куплет?
Иль название не то?
Один лишь знает человек.
Вся причина лишь в одном.
Я лгу сама себе,  не вам.
В стихе моем чередования нету.
Рифмы тоже нет. Не жаль.
Пусть будет белым он.
Не все должно быть черным
Все должно подвижным,  ярким.
Иль как мой белый - точка.
Только вот сейчас ничего хорошего в уме нет моем.
Как Маяковский я строчу
Строчки. Стержень   кончится...
Возьму другой и вновь начну.
Листов не жалко, ручки тоже.
Я хочу писать все мысли.
Раз за разом, строчка за строчкой.
Пусть рука дрожит, дрожит.
И строчит в мою тетрадь.
Ведь не нагадь я этот лист
Душа не найдет покой.
И бровь все выше, выше, выше
Выше крыши, неба выше
Разума. Вот, стоп! Уже предел.
С ума сходить не собираюсь.
Но вот сходить куда-нибудь не прочь.
Хотя не в мочь сейчас идти.
Ноги ватные, мысли - путаница.
Целый лист уже исчеркала.
Я забыла, мне ж не жаль,
Не жаль ни времени, ни денег.
Куплю тетрадь, начну по новой
Мысли тонкие свои писать
(или не тонкие...?)
Дай, прочту - ка все с начала
Может новое найду. Раздумья пищу для моего
Разума или коробки с нервами.
Нет уже пожалуй, не найду.
Искать там нечего.
Вытрясла все на уроке.
Так что вот, мой друг, прости,
Я уйду пить свой чай, остывший.
А если беленькая вспомнит,
Дрожь руки начиркает твой лист
Пока!