Просвистел жизни смысл где-то рядом с виском,
И опять не задел молодые мозги...
На развилке меж церковью и кабаком
Выбираю БЕСЧИСЛЕННЫЕ кабаки.
Ничего не неся в обожженных руках,
Я с упорством Икара лечу к очагу,
Обнажая хронический свой недотрах,
Одевая в меха нелюбовь и мечту.
На щеках топчет грим перепачканный дождь,
Пересоленный, с тушью моей пополам,
Не хватает двух пар очень прочных галош,
Мы промокнем и вымрем на зависть Богам
Они любят на ужин Ницше и ром,
Так же лень им с утра на работу плестись,
Не один ты висишь запыленным ковром
Между полом и небом у стен на груди.
поиски смыслов
© Copyright: Александра Очман, 2010
Свидетельство о публикации №110011807601
Свидетельство о публикации №110011807601
Рецензии