Хром

В этой комнате кузницей воздух пропах,
там сгущался с шипением сумрак в углах
и огонь, поднимаясь из каменных чаш,
золотил с изумрудной гадюкой  витраж.
 
Там хромой терапевт,  странноватый на вид,
равнодушно сказал - твоё сердце болит.
Твоё сердце болит - он курил и молчал,
и при этом почти откровенно скучал,
а потом, затуманив оранжевый взгляд,
он продолжил - я думаю, хром виноват.

Удаляя из тела скопившийся хром,
он промыл  меня красным горячим теплом.
Протащив мои кости сквозь весь фиолет,
он до белого скрипа прочистил скелет.
Поминая друзей, долго рёбра скоблил,
и в полуночный час наконец заявил,
что считает причиной моих неудач
хроматически верно раскрашенный мяч,
тот, который в начале младенческих дней
утонул в глубине диафрагмы моей:
"слишком камер в нём много - они и болят,
сокращаясь по жизни "не в лад, невпопад""

..
Разливая из призм расфильтрованный свет,
мы мешали с озоном стандартный септет,
надрываясь, держась идеальной прямой,
полупьяное небо тащили домой
и, лазурь и индиго впитавшая кровь,
нас тошнила цветными ошмётками снов.

...
Хочешь, девочка - плачь, о причине забыв.
Хроматический круг облинял в негатив,
из тоннеля навязчиво тянет борщом...
Терапевт растворяется.
Вместе с  мячом.