***

* * *
Прижавшись к струнам плачет Джок
О первобытных песнях Леса,
О влажных пальчиках травы,
О пряном запахе грибов.
 
Намокли струны. Плачет Джок.
Но этого не замечают
Ни Город, не Стена, ни Дом…
Бежит прохожих шумный рой.
 
Привет, как жизнь? – Ничего…
Так День проходит мимо Джока,
А добрый Лес там, далеко,
Идёт с корзинкой по траве…
                1980


Рецензии