Скафандр и бабочка

Нет, я не умер, хоть и неподвижно моё тело,
Что ,словно скафандр, сжимает все чувства,
Мой Дух борется с этим, пускай неумело,
Быть свободным душой – непростое искусство.

Моя душа как бабочка порхает над болью,
Над страхом, влекомым минутой страданья,
На сцене жизни предстоит быть иной ролью,
Люди не услышат мой плач и стенанья.

В мгновенье слабости молил я о смерти,
Чтобы избавила она меня от мук и терзаний,
Живу теперь я в другой сердец круговерти,
Не имею на будущее никаких притязаний.

Мне остались от прошлого память и фантазия,
Лишь они не позволяют сойти мне с ума,
Благодаря им внутри меня нет однообразия,
Теперь за ошибки свои заплатил я сполна.

Сейчас понимаю: всё, что было до этого,
Не проблемы, а опыт для последнего боя
За себя, ещё верой и надеждой согретого,
Ещё танцующего в душе под звуки прибоя.

Смысл жизни есть, его отчётливо знаю:
Рассказать о бабочке не помешает ничто,
В последних мыслях себя я переиграю,
Теперь не умру никогда я, Ваш Жан-До.