Закатана радость по банкам,
Пылится во тьме антресолей,
С лечо, огурцами, томатом,
Быть может, когда-то откроем.
На праздниках зимних, холодных,
Где ломится стол от солений,
На краешке, в мисочке скромной,
Она высыхает мгновенно.
И радостью той не напиться,
Удачи не съесть бутерброда.
На полках как прежде пылится,
Любовь с позапрошлого года.
Лишь даты своею рукою,
На банках тех правятся бойко.
А кончится тем, что весною,
Мы выкинем всё на помойку.
О заготовках
© Copyright: Владимир Грибакин, 2010
Свидетельство о публикации №110011709288
Свидетельство о публикации №110011709288
Рецензии
