Любовь художника

Художник с прекрасной и чистой душою
Однажды на небо взор устремил.
Охвачен тревожно-неясной тоскою,
За звёздами он вдохновенно следил.
Мгновенья сплетались в минуты покоя.
И вдруг его сердце забилось быстрей –
В безмолвной ночи он увидел такое,
Чему не поверит никто из людей:
Ангел прелестный, житель эфира
На крыльях лилейных спустился к земле,
Чудесней, чем все драгоценности мира,
С блестящей тиарой на бледном челе.
Художник, не в силах вздохнуть, шевельнуться,
Глаз не сводил с неземной красоты.
Смущённо позволил себе улыбнуться,
Узрев идеал воплощённой мечты.
К нему не решился сделать ни шагу,
Страшась, чтобы Ангел не улетел.
Художник достал карандаш и бумагу
И образ сей дивный запечатлел.
Потом его разум окутал туман.
Он словно в бреду, в огне лихорадки,
Рыдал и боялся, что всё лишь обман.
И только к утру был снова в порядке.

***

И каждую ночь Ангел беспечный
В алмазном сиянии звёзд и луны
Сквозь бархатный мрак, непроглядный и вечный,
На землю спускался с небес вышины.
Художник не смел своему счастию верить
И в упоении сладком творил.
Красу тех картин невозможно измерить –
Отчаянно Ангела он полюбил.
На грубых холстах черты неземные
Своё воплощенье живое нашли,
Вечно прекрасные, вечно младые
Черты, что из мира иного сошли:
Глаза, словно два бесподобных сапфира,
Нежные губы, как розы бутон,
Плечи и стан, что достойны порфиры.
Художник навеки был ими пленён.
Он со слезами, дрожа и бледнея,
Шептал о своей безумной любви,
Кисти ронял, задыхаясь, немея,
Волнительный жар усмиряя в крови.
Однако напрасно Художник страдал,
Ангел смотрел на него безразлично –
Он чувств человеческих не понимал,
Не знал, как они глубоки и трагичны.
Неведома страсть небесным созданьям,
Как лёд, их душа кристально-чиста,
Подобно прозрачным немым изваяньям.
Но так же, как лёд, холодна и пуста.
И вскоре гостю из мира чужого
Наскучил сей бедный земной уголок.
В чарующий час покоя ночного
Вечной разлуки приблизился срок.
Стоял на коленях Художник несчастный,
Плакал, просил, заклинал, умолял.
Но Ангел, холодный и безучастный,
Пылким мольбам страдальца не внял.
Он равнодушно друга покинул,
Разбив его хрупкое сердце в груди.
Взлетел, широкие крылья раскинув,
Оставив его умирать от любви.

***

Художника мёртвым нашли на постели,
А на полу костёр остывал –
В этом костре безвозвратно сгорели
Картины, которые он написал.
«Безумец», - вздохнули усталые люди,
Они ведь не знали, что он испытал.
А мёртвый Художник, знавший о чуде,
Крепко тиару к себе прижимал.