Доктор

Человеческая уклончивая взаимность
в ягодицу мне впивается как игла.
Доктор в графе "реакции" ставит минус,
смотрит участливо "как у тебя дела?"
Руки его теплы, а глаза суровы.
Тяжесть моей болезни - ему на горб.
Доктор срезает шкуры, щиты, покровы:
все - для моей же пользы, забыла чтоб
боли в предсердии, рваные ритмы пульса,
необходимость вкалывать инсулин...
Доктор помочь пытается. Кто ж не впустит?
Вот и впускаю. Глубже своих глубин.
В самое-самое, то, где на грани фола
бьётся рассудок в хлам о последний щит.
Добрый, хороший, что мне твои уколы?
Я умоляю - не надо меня лечить.
Кто я и что без неё - без своей болезни,
арт-терапии, скорых, цветных пилюль?
Если умру, то дважды потом воскресну,
снова умножив на два свои "люблю".
Ты понимаешь, то что болит - не страшно.
Страшно - когда не больно, совсем, ничуть.
Мне это нужно. Просто молчи. Не спрашивай.
И не лечи меня. Я ж тебя не лечу.