Внутри этой боли...

Тот, кто не может уснуть, никогда не познает ту пленяющую нежность Смерти, когда она приходит во сне.
Когда она, не заглядывает в твои округлевшие в обречённом ужасе глаза, бесстыдством своих остеклевших глаз, и твои сведённые судорогой губы не чувствуют обмораживающей мокроты  её настойчивых губ, и твою послушную руку насильственно тянет к её окоченевшей кисти.
Она приходит, робко ступая, окутанная тканью ночных теней в струящимся газе необъяснимо-манящего, могильного спокойствия Ночной Тоски, обволакивает тебя пьянящей сетью немеющих мышц, гладя твои отяжелевшие веки веером своих невидимых ресниц. И ты чувствуешь живой бархат её груди, приятно напоминающий трепет испуганных летучих мышей.
И Это позовёт тебя за собой…
Ты никогда не увидишь пергаментную хрупкость её древней ссохшейся кожи, когда вы войдёте в её Дом, ты не заметишь пожелтевших, хищных когтей, что разорвут твой стыд, когла вы разделите ложе, и ты не узнаешь длину её спутанных волос, которые заменят вам шторы  и пугающая нагота её мёртвого тела не врежется в память льдистым тесаком  внезапного прозрения.
Ты проведёшь с ней  полную счастливого неведения ночь, а когда встанет солнце, ты не откроешь глаза. Чтобы никто не узнал, что ты мёртв…
Сжигающий сам себя ветер внутри моей боли, как память о прежней свободе…