Меланхолия

Настала осень, и опять
Погода плачет о веселье,
И вместе с ней печалюсь я
В порыве буйного смятенья.

Как холодно, уныло, тяжело
В душе моей униженной и подлой.
Поверьте люди - очень тяжело
Влюбленной женщине быть гордой!

Зачем быть гордой? Почему 
Нас заставляет эта жизнь
Убить любовь, прогнав мечту,
Воспитывать в себе цинизм?

Ведь жизнь тут, право, не причем,
И невиновна в этом осень,
И каждый год горим огнем,
И лучшего у будущего просим...

Осенний лист, он раньше был как Я
Красив и юн, быть может и счастливый,
Любил он жизнь, и солнце, и весну,
Но, и конечно, думал о любви он.

Его ласкал и ветер, и туман,
И был в объятьях он ночной прохлады,
А солнце согревало его стан,
И не было в судьбе его преграды.

И жил он, радуясь всему,
Не думая о боли и о смерти.
Он счастлив был, и больше ни чего
Ему не надо было в этом свете...

Но наступила осень, стал он стар,
И плача в тишине ночной прохлады,
Позвал он ветер, тот его обнял
И закружил под звуки серенады.

Вдруг встретили они туман,
И бросил ветер лист в его объятья,
Но и туман ушел,оставив лист дрожать,
И солнца свет листу стал непригляден!

Лист потерял любовь, мечту
И веру в будущее счастье.
Остался он один, затоптанный в грязи...

Но жизнь тут, право, не причём,
И не виновна в этом осень,
И каждый год горит огнем,
И лучшего у будущего просит...