Прохожий
Тот, у кого череп давно облысел,
От слов которого холодом веет.
Тот, кто рядом со мною присел,
Тот, который щеки не бреет.
Не друг, не знакомый, просто прохожий,
Не дамский угодник и не ханыга,
Говорил, как ему больно били по роже,
Заставляли в жижу навозную прыгать.
Про жизнь деревенскую, старый барак,
Как ехал семь суток по трассе,
Про речку студеную, глубокий овраг,
А по росту был последний он в классе.
Я молчал, а он блистал красноречием,
Не бил себя по голове, слюною не брызгал,
Про мозоли, до крови детские плечи,
И как мать на праздники готовила брынзу.
Про смутные годы рассказывал он,
Как рельсы ложил в Забайкалье.
Про черный наган и последний паром
И компот, замерзший в бокале.
Ни смеялся, ни плакал и не роптал,
Он говорил, перед лицом мелькали годы,
Рассказывал про жизнь, а не болтал,
Не прохожий, а мужик – стальной кусок породы.
© Copyright: Власов Сергей Юрьевич, 2010
Свидетельство о публикации №110011705535
Свидетельство о публикации №110011705535
Рецензии