С воспоминаньями душа моя болит...

С воспоминаньями душа моя болит,
При случае миг жизни отразившем.
Из прошлого мне что-то говорит…
Как тот художник красками творивший.
Картина маслом писана, висит,
На ней пейзаж под композицией оживший,
Среди деревьев дождик моросит,
И точка-странник к очагу всегда спешивший?

Небесно тучи землю поливали,
Косыми струями дождя, душа болит.
Всё оттого, что мы взрослее стали,
А на картине время, как стоит…
Там вдалеке река, поля и дали,
Собор небесной птицей вдаль летит,
Как будто в детстве снова побывал я,
И непонятно, чем пейзаж всё так манит?

Картина писана волнительно, миг драма,
И в красках слякотных однажды отразясь.
Осталась тем окном и вечной «ямой»,
На холст палитрой жизненной явясь.
А может, здесь шёл я в аллее с мамой,
От струй дождя за юбку хоронясь.
Теперь же смотришь на пейзаж за старой рамой,
О детстве, вспомнив и волнениям дивясь!

Что в ней, в картине? Прост сюжет, избитый,
Но есть в ней «оборотная медаль».
С просмотром долгим слышится сюита,
Мелодия из детства! Как всё ж жаль.
Что может смыслового в красках скрыто,
И почему волнуют ритм и даль?
Магически мгновенье не забыто,
Но осень навевает мне печаль!