Мне не больно

Она шла по краю. Лестницы сминались под каблуками ее сапог мышиного цвета. Lui ou Toi. Лезвие стен резало вечерние мысли. Периллы грубо хватали ее окостенелые ладони. Назавтра она замерзла уже насовсем. Ей не было страшно. Это чувство, чувство Страха давно уж потеряло для нее всякое значение. Преодолев все его ступени, она растворилась в нем, приняла как должное и поместила в одно из захолустий темной души. В потемках. Ее всегда притягивала Тьма. Ведьма. Благосклонная и воспринимающая Дьявола за верного приятеля. Она давно не боялась смерти. Она прошла сквозь нее. В прошлогоднюю ночь она умерла. Возродилась, воспарила над небом и переосознала действительность.

Она – для всех и никого. Она не во власти быть с кем-либо. Она – парящий в небе Ангел. Участь ангела – спасти и сохранить. Быть.

Помнишь.
Я не хочу причинять нам Боль. Я не хочу делать тебе больно. Мне. Не больно. Я насквозь ею пропитана. Давно. Моя душа состоит из ее горечи. Кровавые слезы тяжелые.
Я неспроста говорила об этом. Вскоре я встречу Ее. Ту, о которой не принято писать и говорить. Но Страх отсутствует. Я встречалась с Ней, пила чай, забавилась.
Мне – холодно. От людского холода. До потери пульса, до потери сознания. Чувствуя глубину окружающих душ. Я слышу голоса. Ежедневно. В метро, на улицах города, в общественных местах. Я слышу голоса всех окружающих меня душ. Я слышу их мысли. Не следует задавать вопросов, чтобы понять, о чем мыслит человек в ту или иную минуту. Мои демоны наготове повсеместно.
Руки оледенели, окостенели, как и душа, уставшая от обозримых, внутренне гнилых людских миров. Я не знаю ненависти. Я смеюсь. Не сумасшедшая. Меня нет здесь и я повсюду.

- Посмотри «Кофе и сигареты», и ты поймешь меня.
- Посмотри «Мне не больно», и ты никогда не сможешь понять меня.

- Ты чем-то больна? Почему ты такая хрупкая, худощавая, тонкая? Ты меньше среднестатистической «миниатюрной женщины».
- Не вхожу в статистику. Я не их этого теста. Вообще – не из теста. Я – не женщина, хотя внешне можно найти сходства. Я – давно умершее создание, переродившееся в дерево или скамейку. Мой дух где-то летает. Он не осязаем.
Ты. Осязаем. Ты – не плод моего воображения. Ты – настоящий. Это скверно. Синоним слова «сквер». Производное. В тебе – захолустья.

Ты мог бы мне помочь. И я. Но ты не захотел этого. Не счел это нужным. Право твое.
Улетаю. Посмотри «Сладкий ноябрь». Ты был моим январем. Нежным, теплым, ветреным. Да. Ветер. Мне нравится это понятие. Как и понятия «измена, предательство, обмен». А ты? Меркантильность позволяет соглашаться с моими мыслями?..
Что же ты молчишь?..

Ты боишься? Что именно тебя пугает? Ты нервничаешь. Я не умею. Я – голый нерв.
- Ты хрупкая, легкая… Тебя нужно всегда носить только на руках..
Ты не терялся. Так и поступал. Так пожалуйста!.. Только эти действия не вызывают у меня никаких эмоций. Абсолютно.
Ты славный, симпатичный. Я бы даже сказала, Красивый в понимании красоты миром Ангелов. Но. Тебе это не нужно.
Ты не играешь в Ангелов и Демонов. Ты ходишь по земле. Так пусть же Бог хранит тебя…