Письмо штабс-капитана N

Под звуки колокольного набата,
Разбойный свист, истошный бабий вой
Старуха Смерть, костлява и горбата,
Снимает урожай гражданских войн.

Пылают сельсоветы и усадьбы.
Мы – что ни день – меняем адреса.
Ты ждешь письма, а мне и написать бы,
Да не на чем и нечем написать.

Покуда жив. Не ранен. Не контужен –
Минул и штык, и сабельный удар –
И, веришь-нет ли, даже не простужен
В пути из ниоткуда в никуда.

Пишу стихи и тут же забываю.
Что делать – голова как решето.
На Господа уже не уповаю,
Ведь мы ему – фактически – никто.

Но крестик, тот, что ты мне подарила,
Храню, и он пока меня хранит…
(- Какая сволочь дверь не затворила?
Не май! Найду – порежу на ремни!).

Прости, отвлекся. Ходят тут… На троне
Царя не стало – нет и в голове.
Таким хоть без короны, хоть в короне
Не будешь мил. Тут каждый соловей –

Разбойник, хоть и выглядит по форме.
Всяк метит в рай на чьем-нибудь горбу.
Иной такими баснями накормит –
Крылов перевернулся бы в гробу.

А, может, пусть их? Может, так и надо?
Война дворцам и хижинам разор?
Но как же мы? Ведь мы не за награды.
Не за погон бесхитростный узор.

Какие, к Богоматери, поместья?
Какой, к чертям собачьим, капитал?
Я все свое ношу с собою вместе.
Обычный офицер. Штабс-капитан.

Вся жизнь – сплошная русская рулетка,
И что ни день – полнее барабан.
Стучит в окно березовая ветка.
Потерян счет бесчисленным гробам.

Сегодня жив, а завтра – Бог рассудит.
Предсказывать – гадалка не рискнет –
Когда, листая мельком Книгу Судеб,
Мою судьбу крестом перечеркнет.
 
За сим прощай. Увидимся не скоро.
Привет родным. С ответом не спеши –
Сегодня мы оставим этот город –
К Слащеву, в Крым – туда и напиши.