Крылья
Крыльям, изъеденным молью,
Чтоб ни одно их движение
Не отдавалось в нас болью.
Цвета густой полуночи –
Хочешь – бери, не спрашивай –
Брошенные на полу – ничьи
Были бы – стали нашими.
Боль принимая ранами,
Ветер ловя заплатами –
Были простыми странными –
Стали теперь крылатыми.
Вверх задирая головы
Вслед нам кричат прохожие.
Солнце кипящим оловом
Вводим себе под кожу мы.
Слышишь – трубят охотники,
Кони гремят подковами?
Ангелы-беспилотники
Метят свой путь Сверхновыми.
Свидетельство о публикации №110011605726