По ветке - куст.
Каждый за себя.
По нитке - холст.
Очередь в гробы.
Что будет - пусть,
Завтра ж не бомбят -
Минут есть горсть.
Куда их сбыть?
Трескуч огонь,
Рукописи пляшут.
Отдали честь
Построенные буквы.
Гореть легко,
Хоть, честно, страшно.
На то лишь крест,
Чтоб в печь, как куклы.
И смысла нет
Канат плести на сук.
Вся жизнь и так
Дорога к эшафоту,
Глупа как свет -
Ручьём цедит росу,
Течёт и мерит такт.
И тает тёмным сводом.
Проходит пир,
И гости растаются,
Исчезнет вкус,
Оставив вновь ни с чем.
Но всё сопим,
В чурбан вливая чувства,
По ветке - куст.
Да только вот, зачем?
Рубаха
© Copyright: Сергей Татур, 2010
Свидетельство о публикации №110011508165
Свидетельство о публикации №110011508165
Рецензии