Горло, ангина. Куски винила. Тина. Спина. Картина

Шли по шарнирам шали широким шагом гаркие гуси-грузины,
Я стоял на мосту, перекинутым через море парусины зимы
И в голосе заглавия новой книги читал перепады температуры и нули,
Которые еще предстоит обуть и опрокинуть в глотку гадкую.

То ли счастье меня так сильно ударило, то ли болезни и стужа –
Но я слышу в каждом окне каждого дома: «Не нужен! Не нужееен!»
И кто-то дикий, старый, но еще бодрый – внутри, за зубами смотрит на
Бомбы, которые с дирижаблей моих мыслей бросают нацисты-господа.

Взять бы карты – да найти спрятанные клады старых пиратов,
В них бы зарыться, не думать, нет, не надо!
Исповедью маски и статью в поле – выкрикнуть немного крови…
И что теперь – терпкие вина и вина в тире? Воистину, повторяются судьбы,
Когда не следит за ними некто мудрый с вышки Рая. Игра моя –
Грязная потаскуха под чем-то грибоподобным.
Мне бы выразиться под гром орудий Больной Европы!
Бросить в мачту мечту и ветер – только никто, никто не ответит.

Это возгласы я слышу внутри позы критика – что такое, куда подевалась концертная лирика?
Куда засовывать, в какой формат и в какую программу? Нам нужно больше… боооль ше контактов с телеэкрана.

28.12.09