Ты пробиваешься, пытаешься дышать.
Ты белой пастилой накрыт, бедняга.
Тебя бы вытащить… нельзя! Не мне решать…
А если выбьешься – тебя потом бродяга
В толпе на рынке будет продавать…
Продаст, а что потом… Не знаешь?
Тебя не станет очень скоро, как мне жаль…
Завянешь и умрёшь... ты понимаешь…
Тихонько грязный воздух поглощаешь…
И лепестками, мне сочувственно киваешь…
Такой красивый, хрупкий, нежный, я люблю
Твой запах очень сильно – это знаешь…
Я новые потом подснежники куплю,
Они умрут как ты – тихонько увядаешь…
Подснежнику
© Copyright: Стина Азова, 2010
Свидетельство о публикации №110011506086
Свидетельство о публикации №110011506086
Рецензии